.C'est un rire intérieur>Dehors, il ne fait pas chaud.
On est lundi, le ciel est gris
Et je suis tombé de mon lit.
Les nouvelles ne sont pas belles.
On les jette à la poubelle.
Quelle grisaille, quelle grisaille
Et l'amour n'est plus qu'un petit détail.
Allons nous cou.
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