.Verstümmelt sind die Flügel,
Die einst ihre Seele emportrugen.
Verbrann, wie die einer Motte I'm Kerzenlicht.
Nun beginnt sanftes Schwarz sie zu umhüllen,
Hervorgebrochen aus den Abgründen der Verdrängung.
Nur ein Schimmer, wie der einer ersterbenden Flamme, bleibt.
.
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