.Ils parlent de la mort
Comme tu parles
D'un fruitIls regardent la mer>
Comme tu regardes un puit
Les femmes sont las cives
Au soleil redouté
Et s'il n'y a pas d'hiver>
Cela n'est pas l'été
La pluie est traversière
Elle bat de grain en grain
Quelqu.
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